Le corps de Nahenda est retrouvé dans des circonstances troublantes, à l’intérieur de l’église Notre-Dame-de-Lorette, au cœur de Wendake.
Très vite, le sergent-détective David Gros-Louis comprend que l’affaire dépasse le simple cadre criminel.
Ce qui semblait être un meurtre isolé révèle peu à peu un réseau de silences, de loyautés fragiles et de secrets anciens.
À mesure que l’enquête progresse, les certitudes s’effritent.
Dans une communauté où l’histoire pèse lourd, certaines vérités ne demandent qu’à être oubliées.
Mais le silence a un prix.
Et quelqu’un devra le payer.
Des personnages inoubliables
David
Gros-Louis
Sergent-détective au Service de police de Wendake.
Gaston
L'Allier
Gaston L’Allier, 50 ans.
Lieutenant-détective, Sûreté
Karine
Romain
Patrouilleuse au Service de police.
Baptiste
Sioui
Patrouilleur au Service de police.
Jean-Paul
Dicaire
Directeur du Service de police de Wendake.
Jacques
Duchesneau
Psychologue au Centre de santé.
À propos de l'auteur
Martin Couture est policier depuis vingt ans.
Sergent affecté à la patrouille, il côtoie quotidiennement la réalité brute des interventions.
À 44 ans, lecteur passionné de polars noirs, de thrillers et de true crime,
il signe avec Les Plumes du
Silence son premier roman.
Un projet personnel, longtemps réfléchi,
devenu nécessité d’écriture en 2025.
Une plongée dans le silence, là où la vérité dérange.
Ce qu'en disent les lecteurs
« Excellent roman policier, une belle intrigue et un bel hommage à Wendake! »
- Émilie, Québec
« Belle réussite. Une histoire qui tient en haleine jusqu'au dernier chapitre. »
- Richard, Québec
« Wooow wooooow woooooow j'en veux encore !!!!!! »
- Katerine, Wendake
Note moyenne 4.7/5 sur Amazon
La nuit n’avait pas tout à fait lâché prise.
Une brume fine traînait au ras de la rivière Saint-Charles, grignotant les rives, avalant les lampadaires un à un. Wendake dormait encore, engourdie, les toits piqués de gel et les rues vides, sauf le pas hésitant d’un homme qui avançait en rasant les murs des maisons en cette froide nuit du mois de mars 2024.
Jérôme Awashish avait froid aux mains.
Ses gants, oubliés quelque part la veille, ne lui manquaient pas autant que la chaleur d’une gorgée de bière. Il serrait contre lui un sac de canettes vides qui cliquetait doucement comme un carillon triste.
— Cinq piastres pour un p’tit ménage, promettait toujours le curé. Peut-être un p’tit verre de vin d’messe, si j’passe bien le balai, pensa-t-il à haute voix en s’humectant les lèvres....
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